O que é a paixão
senão um sopro profundo
do puro até o profano
Seria um grito preso
sempre a espera da liberdade
ou um pássaro desalado
que de tanta auto-repressão
já se tornou desalmado.
Veraneio que balança até
o mais antigo quartzito.
Tanto calor, tanto clamor,
Metamorfiza as sensações
Quietude que sacode até
os mais dito controlados
Mix de cores,
cheiros,
sensações...
mito
e se hoje eu versifico
meu pensamento
ou seria sentimento?
Deve ser porque já não estou
mais a me comandar
Nenhum comentário:
Postar um comentário